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No tengo nada interesante que contar
así es que perdónenme
Amigos del Facebook
No salí en todo el día
salvo para comerme un desayuno americano
grasoso, las papas
harinosas, frías, los huevos
como plástico tibio
Leí puras malas noticias en el diario
Llegué al departamento esquivando transeúntes mal agestados
no que sin antes me empapara
una tormenta de verano
El calor aquí adentro era insoportable
En el correo había puras cuentas
Traté de leer una novela fome que me llegó de Chile
pensando que estaba obligado a redactarle una nota
para compensarles el gasto de correo
La única llamada que recibí era con acento
más fuerte que el mío
ofreciéndome algo que no pude entender
A lo mejor habría que hacer un antifacebook
Para las cosas como estas
Tal como salió la antipoesía
El tema se revela inasible
Se avergüenza en recovecos mudos
de autorreflexión
aventuramos que el tema está compuesto
por el tejido adiposo de la vida
que subyace a sus anécdotas
como el humus debajo de las múltiples plantas
como la antimateria invisible
pero que sustenta al cosmos
Lo otro es disfrazar el tema con cuitas y placeres
que todos compartimos
que son comunicables
en un brindis con un cáliz
partido en forma horizontal
una mitad de luz la otra negra
No es que estemos reivindicando el tao
punto medio que no existe
O serpientes que se abrazan o muerden
en todo caso entrelazadas
La paz la otorga esa misma goma o pegamento
que en realidad es la que une
y como decíamos
sustenta
Pero no se debe abordar el tema
con este tipo de texto
supuesta y formalmente poesía
De traductores y manos
No toques The table of contents
me dice la patrona
Nunca lo toco intencionalmente
pero se me va la mano
como antes
hace como treinta años
se me iba en otras ocasiones
que prefiero no mencionar
A los colegas traductores
les pregunto:
¿Y qué quieren decir con
Latinoamerican Spanish?
Pongan juntos a un argentino
con un mexicano
o un portorro
o un compadre del Sur de Chile
Pero en fin
hay que echarle padelante
para ganarse los porotos
Que no son puros porotos
no se crea
Incluso como están las cosas
por aquí
Todo es miel sobre hojuelas
Como decía mi abuela
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Bueno etche, como de costumbre. Me gustó particularmente la idea del antifacebook y la máxima de tu abuela a la que habría que anteponerle un No en consonancia con tu primer poema "no tengo nada que contar":
ResponderEliminarNo todo es miel sobre hojuelas
Como decía mi abuela
EN CHILE, A MEDIADOS DE 2012, CUANDO UN GRAN TERREMOTO VOLVIÓ…
ResponderEliminarA Jorge Etcheverry.
…eliminando las categorías de seres humanos…
(Zygmunt Bauman: Esto no es un diario)
Acá, en la República de la Vergüenza
Sólo tenemos traducciones traditores:
Cómo explicártelo para que se entienda sin subterfugios
Lingüísticos, sin trampas de la palabra poética.
Sin vacíos ni plétoras,
Sin evadir el yo
Y, tampoco, extenuarnos por conferir
Un sujeto verbal que nos exculpe.
Cómo quieras o como quieran los expertos de la identidad sudaca:
Sincréticos, Híbridos o Postmodernos:
Estamos atragantados tanto por los porotos y sus riendas
Como por la ubicuidad del facebook: y ambos saben a lo mismo:
Mierda (García Márquez dixit en El Coronel...)
Lo mismo que nos despoja día a día del otro:
De su tacto
De sus efluvios, de sus magmas.
Tocarnos es ya un delito, ni siquiera un pecado,
Que, a lo menos, sería una forma de la culpa de antaño.
Una falta grave del cuerpo al cuerpo y no un descuido
Del espíritu al alma.
Y ¡esa palabra! Antes indecible por Freud, por Marx, por Breton y
Ahora añorada en cada recodo de la ciudad y los Campus.
Nos ahogamos en pescados crudos, sushi o seviche, lo mismo,
Pero no son los ICTUS de los cristianos rebeldes.
Ni los signos de los muchachos que se hacen señas en los muros
Como las brigadas Ramona Parra o los grafitis hiphoperos
Porque estamos vigilados, trancados, tuertos
En esta ciudad donde el Ojo todo lo vigila vigilante
Polifemo en estas ciudades donde el panóptico salió del Ojo
Y se hizo Universo, donde Orwell regresó a la granja
Y los animales somos todos, en el Metro, el Aula, en el Lenocinio donde
Todos somos el imposible Hombre de las multitudes
Y Poe calla y cae por la Rue de la Morgue
Pero sus pasos son vigilados por las cámaras municipales
El oxolotl del culo electrónico de Diox
Padre, Hijo y Espíritu Non Sancto
Tres aliens distintos
Pero una sola entidad como agujero negro
Como culo del diablo líquido, Baumann dixit, sanguinolento
Y Cruel
Lloviéndonos los cuerpos y las ganas con una diarrea ubicua y deletérea
Peor que el peor pedorreo de porotos con rienda
Más inamible, Baldomero Lillo dixit,
Que el no-Ser, del Almirante de la Mar Océana
Que nos parió con sus sextantes y mapamundos
Allá, lejos, en el Finis Terrae donde nunca
Más nos volveremos a ver
Con el ojo del venado roussoniano que ¿fuimos?
Tomás Harris