sábado, 9 de abril de 2011

Enrique Silva: Poesía desde El Planeta Maule

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HOMBRE CON LA MANO EN LA BARBILLA 

Acaso pueda ser una palabra nueva algún día
Una palabra nueva y remota
Como una estrella que no deje de alumbrarnos
Y alumbrarse
Como un tren a toda máquina
Pasando sobre un niño de espalda entre los rieles
Por qué no para de llover si digo estío?
Por qué el mar no se encabrita si pronuncio tempestad?
Digo estío
Pronuncio tempestad
Y unas piedras caen de mi boca
Quiero entender por qué  el ocaso se marchita si lo nombro
Quiero saber qué significo
Quién soy yo para el silencio
De vez en cuando es bueno
Un chapuzón de muerte
De vez en cuando es bueno
Volver a la camada
Porque sólo el disgregado
Sabe dar voces verdaderas
Y sólo el cachorro
Puede balbucear el universo. 

 
LOS BICHOS
 
Y no obstante lo ominoso del gusano
Que se nutre  
Larva y transfigura
En el sueño putrefacto de los muertos
Y no obstante el espantoso escarabajo estercolero
Que en las fecas nace   
Se consagra y reproduce
Y no obstante la lombriz que mutilada
Regenérase en secreto
Semidiós y necrofìlica
Casi humana
Y no obstante bicharraco
Sabandija y alimaña.
Y no obstante lo baboso y lo ciempiés   
Y no obstante la lanceta y su ponzoña
La trompa que supura y atenaza
Yo venero entre los bichos
Los tres dones que no tengo:
Sus corazas coloridas
Esas alas
Capaces de hacer música y volar
Y tanta
Tanta luz
En un poquito de luciérnaga.
  
 
HONDURAS DE LOS VIERNES

De repente el mundo 
Aburrido y monotemático 
Como la órbita de un satélite 
Dibuja en las órbitas de mis ojos 
A un niño con uniforme  
Empaquetando mis compras en el supermercado 
Dios 
Por allá 
Tan lejano 
Recostado sobre nubes de algodón 
Como un pachá  
Bosteza  
Se peda 
Y otro mundo 
Otro niño

Sale de un callejón 
Aspirando bencina en una bolsa nylon 
Todos los mundos todos 
El universo entero 
Se da una gran vuelta de carnero 
Y yo  
De pronto voy 
Arriba de un taxi colectivo 
Con hora para el oráculo y el loquero 
Confesándome con el chofer 
Contándole por qué  
No voto y soy ateo 
El taxista me deja al pie de una escalera  
La luna tiene los cachos para arriba

Subo la escalera  
Contando los peldaños 
Contando 
             las marcas  
                           de la viruela  
                                             en la cara  
                                                          blanca  
                                                                    blanca

                                                                             de la luna  
Abro la puerta de mi mundo y me encierro en mi pieza 
Afuera  
La muerte anda suelta 
Apago la luz 
Y escribo este poema en las sombras.
                                                                                                                                  
 
APROXIMACIONES AL MISTERIO
 
Te regalo mi abeja 
Su vuelo 
Su espolón 
Su cáliz 
Mi amor es simple y circular 
Como la vida 
Como el sueño de la abeja 
Mi amor es un niño remoto 
Que jugando a las bolitas 
Le dio cuerda al firmamento 
En el Principio 
La Luz rompió los cántaros sagrados 
Y  el semen salpicó  las escaleras 
Chorreando los peldaños seculares 
Los óvulos flotaban en el Cosmos 
Amar, amor 
Es simplemente 
Abejas y estrellas 
Cometas y flores. 


ÈRAMOS CUATRO
 
Éramos cuatro astronautas flotando a la deriva  
Cuatro estrafalarios sombreros de paja despeinados por la luna 
Cuatro espantapájaros voladores 
Cuatro paracaidistas cayendo en el sol 
Cuatro volantines condecorados por el viento 
Cuatro irreverencias del abismo 
Cuatro estrías en la cáscara de la luz 
Cuatro santones  
Eyectados en el espíritu de las galaxias 
En un orgasmo del espíritu 
Y aterrizamos locos los cuatro en la misma loca estación de trenes 
Locos los cuatro en la misma locomotora 
Locos los cuatro en el mismo pasajero 
Como si nos hubiéramos puesto de acuerdo años luz antes 
Había un río cristalino 
Había un erotismo primordial en el bosque impenetrable 
El sol acariciaba la mejilla de la nieve 
La nieve enroscaba su melena en el alma del volcán 
Y en el afuera y en el adentro 
Éramos cuatro niños perdidos 
En un laberinto de espejos 
Cada quien en su escafandra rozó la belleza 
Cada quien en su astronave rozó el misterio de este viaje.
 
                                                                                          
PEDAGOGÍA DE LOS PÁJAROS
 
Y entonces 
El Abuelo Pájaro 
Le habló a los jóvenes pájaros poetas 
De la pequeña sol 
Que lo alumbraba todo 
Con la pura y simple 
Transparencia de su nombre 
Y uno de los jóvenes pájaros poetas 
Ávido de infancias y blasfemias 
Se hizo minúsculo y liviano 
Entró en las alas y en las plumas 
Del abuelo pájaro 
Y atravesaron volando las calles de Coronel 
Cruzaron volando la Plaza de Armas 
Y entraron volando en el Fredy’s 
Donde la pequeña sol 
Con un gesto de plátano y bombilla 
Saboreaba la Vía Láctea 
Y lo alumbraba todo 
Con la pura y simple 
Transparencia de su nombre 
Y el Abuelo Pájaro 
Y el Joven Pájaro Poeta  
Convertidos en abejas 
Salieron zumbando del Fredy’s 
A libar en el cemento 
La miel 
De sus mejores poemas.

 
PEQUEÑO POEMA DE AMOR
 
Me amas 
Amor 
Me dices 
Con un amar 
Amor 
De madreselvas 
Cada muro 
Cada hueso 
Más yo te pido amor 
Ámame en la piedra 
Ámame en la arena del reloj innumerable 
Con un amar 
Amor 
De musgo 
Y de algas 
Y de moho.
 

LEYENDA
 
Porque canté 
Como los perros que le ladran a la luna 
Allá 
Sobre el pantano 
Y fue quedándose 
Lo sé 
De quiltro en quiltro 
Mi canción en la jauría 
Porque canté 
Como una rana 
Como un grillo 
Y fue quedándose asimismo 
De rana en rana 
Y de grillo en grillo 
Cada uno de mis versos la marisma 
Porque canté 
Porque escribo 
Es que puedo en ti 
Hacer el amor como un perro  
Con aquella luna espléndida 
Y somos ciénaga tú y yo 
En la humedad y la penumbra 
Porque canté 
Porque escribo 
Porque tarde mal y nunca verso 
Una puerta se me abre entre las sombras 
Y entro en esa claridad 
Como en tu sexo.


Enrique Silva Rodríguez, Poeta, Escritor, Cantautor, , Gestor Cultural y Promotor de la Lectura, en cuyo Prontuario se destaca, la organización de siete sospechosos Encuentros de Escritores en las Comunas de Coronel y Lota e igual número de siniestros Concursos Literarios Infantiles. Con residencia en la República Independiente de Planeta Maule, se debate entre la construcción de puentes y castillos imaginarios, en complicidad de Diego, su amigo y Maestro Sol–Dador, y la escritura de una vesánica primera novela, de cuyo título aún no tiene idea. Estos Poemas, corresponden al Libro Inédito: “El Hombre con el Lápiz en la Oreja”.

Frontera Sur: Enrique Silva
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3 comentarios:

  1. Es muy grato disfrutar la poesía,gracias p9or comparir
    saludos

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  2. Felicidades, gracias por hacernos partícipes de tu hermosa poesía

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  3. Beatriz Gutierrez Walker, Ex. Secretaria de Cultura de la Argentina18 de abril de 2011, 9:10

    Que deleite para el espíritu!!! Muchas gracias y felicitaciones

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